C’è un filo che cammina sottoterra,
seguendo le orme della Casa madre,
Ranverso è primogenita in questa terra.
L’antico fuoco di Novoli qui si rinserra,
un’alleanza che non fa la guerra,
scritta nel petto di chi non si è perso.

Le macchine di ferro sul sagrato
hanno le mani stanche del contadino,
sono gli animali del tempo presente,
giganti docili lungo il cammino.

E i gatti, i cani, le piccole vite
curano l’anima che il mondo dimentica,
mentre le campane, da fili istruite,
cantano libere una voce antica.

Non sei solo, poeta dei paesi,
c’è un uomo del quarantasette sulla panchina,
che raccoglie i pezzi che hai tesi
e custodisce l’oro della mattina.

Siamo tracciologi della stessa terra,
cercatori di sguardi, di pietre e di fiamme,
la nostra memoria mai si sotterra,
finché un bambino ne impara le trame.

Il y a un fil qui marche sous la terre,
suivant les traces de la Maison Mère,
Ranverso est la primogénite sur cette terre.
Le feu antique de Novoli ici se resserre,
une alliance qui ne fait pas la guerre,
écrite dans le cœur de celui qui ne s’est pas perdu.

Les machines de fer sur le parvis
ont les mains fatiguées du paysan,
ce sont les animaux du temps présent,
des géants dociles le long du chemin.

Et les chats, les chiens, les petites vies
soignent l’âme que le monde oublie,
tandis que les cloches, par les fils instruites,
chantent libres une voix ancienne.

Tu n’es pas seul, poète des pays,
il y a un homme de quarante-sept sur le banc,
qui ramasse les morceaux que tu as tendus
et garde l’or du matin.

Nous sommes les tracéologues de la même terre,
chercheurs de regards, de pierres et de flammes,
notre mémoire jamais ne s’enterre,
tant qu’un enfant en apprend les trames.

A-i é un fìl ch’a marcia sota tera,
ant le pianà dla Cà Mare as anandia,
Ranvers a l’é primogénita an costa tera.
Ël feugh antich ëd Nòvole ambelessì as sàura,
n’aliansa ch’a fà nen la guèra,
scrita ant ël cheur ëd chi a l’é nen perdisse.

Le màchine ëd fer an sël sagrà
a l’han le man lasse dël contadin,
a son j’animaj dël temp d’ancheuj,
gigant bonàs arlongh ël camin.

E ij gat, ij cagn, le cite vite
a curo l’ànima ch’ël mond a dësméntia,
mentre le campan-e, dai fìj comandà,
a canto lìbere na vos antica.

Te ses nen sol, poeta dij pais,
a-i é n’òm dël quarantesèt an sla banchin-a,
ch’a archeuj ij tòch che ti t’has tendù
e a custodis l’òr dla matin.

I soma traciòlogh dla stessa tera,
sercator ëd guardà, ëd pere e ëd fiame,
la nòstra memòria as sotra mai,
fin ch’un bagnòt a n’amprènd le trame.